El joven que tocaba la puerta
Mi abuelo solía contarme las más bellas historias, usaba palabras que en ocasiones no entendía, pero aun así disfrutaba cómo sonaba cada vez que lo pronunciaba. La voz de mi abuelo era ronca y cálida, amaba la forma en la que me narraba cada historia. Recuerdo que cuando él murió, mi madre me entregó un diario donde estaban escritas cada una de las historias que me contaba. Me aferré a ese diario y no lo solté durante todo el funeral. Eventualmente, por sucesos de la vida misma, me había olvidado de aquel diario, hasta cierto día en particular. Alguien tocó mi puerta, cierta noche de invierno. Un joven de mi edad, aproximadamente, se alegró de que le hayan abierto la puerta. - ¿Lo conozco? – pensé, por alguna razón, se me hacía muy conocido. - Buenas noches, ¿don Carlos Sáenz, vive aquí? – preguntó. - ¿Don Carlos? Lo siento mucho, él ya no vive aquí – respondí cortésmente. – Él falleció hace mucho tiempo – agregué con tristeza. - Maldición –